Sub fumul de carpaţi se-ncruntă… “Tată,
eu nu am fost aici”… dar îmi revin
Eu am murit aici şi mor din plin
M-aş şterge în istoria frustrată
Din cămin.
Sunt boschetari şi târfe, derizorii
Poetice ftizii într-un plămân -
(V-aş dezlipi din mine, mergeţi în
Recycle bin)- ratările ororii
Ce-mi rămân.
Metroul plin şi scârba din privire
Şi dimineţile cu voi le descompun -
Cafeaua cu aromă de săpun
Lăsaţi-mi nebunia să respire
Când apun…
